El "paseo del ombligo"

Al fin ha llegado el día, el "paseo del ombligo" está ad portas. El sueño y realización de muchos estudiantes, quienes esperan esta instancia para forjar lazos fraternales con sus futuros colegas. Pero hablando en serio, más que un simple paseo este es EL gran carrete de tercer año.

Hoy. Sí, hoy (porque son la 1:44 am.) viajaré a "las cruces" con todos mis compañeros de generación. Nos quedaremos en unas cabañas y llevaremos lo indispensable, lo primordial: ropa, alimentos, copete, cigarros y otros implementos para el carrete (envidia).

Hasta el domingo, ese es el desafío, lograr sobrevivir hasta el domingo...los que lo logremos (Porque me tengo fe), no sabremos decirles cómo lo hicimos, así que no les podremos pasar el dato.

Nos vemos el lunes.

Nevermore

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,

That one word, as if his soul in that one word he did outpour.

Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -

Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -

On the morrow will he leave me, as my hopes have flown before.

'Then the bird said, `Nevermore.'

Fragmento de "The Raven" (El cuervo), de Edgar Allan Poe

Hipótesis para Guzmán

Este video lo hizo un compañero de Taller de Reportaje Interpretativo con el profesor Juan Andrés Guzmán, actual director del diario The Clinic. Para el ramo hay que crear hipótesis para poder desarrollar un reportaje. Guzmán revisa y acepta (o rechaza) las hipótesis. Enjoy.

El orden

El orden: los estatutos que la sociedad se ha impuesto a sí misma en función de cumplir con normas y reglas. Así, no solamente nos definimos como seres humanos y nos movemos físicamente por las calles de nuestra ciudad, sino que también nos educamos, nos sanamos de cuerpo y espíritu, nos relacionamos con el resto de la gente y experimentamos con nuestro entorno.
Vivimos en una época frenética donde los “ismos” han desaparecido para dar paso a la relatividad, a la ambigüedad, a una serie de sendas que están dispersas y nos dejan en la inconsistencia, en el existencialismo de Sartre, y nos convertimos en un engranaje, en una máquina que busca obtener más ingresos (materiales o espirituales) de lo que invierte.
Buscamos respuestas en lo racional o en lo metafísico, buscamos una excusa para aferrarnos a este mundo o al más allá, mientras destruimos el mundo con la extracción masiva de nuestros recursos naturales, buscando el progreso, las ventajas comparativas y la evolución de nuestra especie. Nos esparcimos como un virus, enfermando nuestro planeta.
En el peor de los casos, cuando se está cansado de buscar, necesitamos evadirnos. Entonces tomamos alcohol, fumamos, buscamos pasatiempos, leemos, escuchamos música, practicamos un deporte, tomamos pastillas para dormir, en el fondo, lo que sea que nos mantenga alejados de la realidad, de ese proceso de autodestrucción que amenaza contra todos los estándares conocidos.
Catalogamos y organizamos la vida, creemos que somos la máxima forma de vida de la tierra, pero sin ese orden, nos extinguimos…

Inspirado por el ensayo de Charles Bowden, leído en "Our way of life", de Zoar.

¡Majamama rulz!

Revisando fotos me encontré con esta: Compañía de teatro Majamama. Esa vez estábamos presentando "A night out", íbamos en IVº medio.
A pesar de las adversidades (premios robados, espacios comprimidos y luces que se nos cayeron encima), logramos presentarnos en el festival al aire libre de mi colegio. Tremendo.

Desalojo de tomas

Dedicado a todos los "delicados protectores del órden público", quienes desalojaron varios liceos en toma.

P.A.C.O.S.R.E.P.R.E.S.O.R.E.S.

El ave y sus cruces

Las campanas doblan dulces en la lluvia,
Cantando verdades de un domingo en la noche.
Cada gota rebalsa esperanza a las alas del ave,
Ave de rapiña que sufre cada golpe húmedo.

Una cruz yace mojada entre el aire
Y una puerta permanece cerrada
Cerrada al ave de rapiña, cerrada a la lluvia.
Puerta centro del conjunto de piedras.

El ave se posa amarga en la cruz, buscando descanso
Y la lluvia no deja de caer.
Un destello cruza la sangre
Y el ave cae junto a la lluvia

El descanso inseguro de la vida eterna
Del cual el ave nada sabe,
Cubriéndose de cruces mojadas,
Ignorando su destino.

La noche entra por la puerta
Y el rocío sube a los cielos,
Mientras las campanas doblan ácidas al sol,
Cantando mentiras de un domingo en la mañana

¿Juguemos a la guerra?

Hasta la fecha habría 655 mil muertos en Irak según informe de investigadores iraquies y estadounidenses para la prestigiosa revista The Lancet. Mientras, otros hacen explotar una bomba nuclear cerca del país nipón.

Preparen los reportajes para la edición dominical, saquen los libros de historia, parece que los gringos se van a hacer turismo otra vez.